Telemóvel.  Carregamos um oráculo no bolso. Na mala. No casaco. Um dispositivo que responde a tudo. Recomenda-nos o que comer. Sugere-nos o que vestir. Lembra-nos do aniversário daquele primo que não vemos há anos.  Poupa-nos às filas. Dá-nos mundo. Mas será que nos traz mais liberdade ou aprisiona-nos?   Resposta imediata que vem até nós de jacto. Quer seja para procurar um livro ou encontrar a receita do bolo sem glúten às três da manhã. A internet nunca dorme. E (...)

Guardar sem motivo é o primeiro passo para criar uma história que só eu saberei contar...   Já coleccionei bilhetes de concertos, borrachas com cheiro, pequenas folhas de blocos. Continuo a coleccionar conchas trazidas do mar. Pedras com formatos improváveis encontradas em caminhadas distraídas. Mas também colecciono momentos. O que aparece. Pequenos flashesde vida que não se encaixam em lugar nenhum, mas que, por algum motivo, teimam em pedir-me abrigo. Faço isso. Sem (...)

  Há quem goste do copo meio cheio. Nem preto nem branco. Comme ci comme ça. Talvez.  Eu não. Tenho um desconforto visceral com o mais ou menos, o tanto faz, o vamos ver como corre. Não me  entendo com o morno. Nem na comida, nem nas escolhas. Só na temperatura. Coisas que não se comprometem. Não se decidem. Não assumem nem um lado nem outro. Deixam-me inquieta. Semelhante a usar uma camisola de lã demasiado quente num dia que afinal não era assim tão frio.   A meio gás (...)

  Há perfumes que abraçam. Outros há que se impõem como protagonistas.   Desde a pandemia que a aproximação se tornou mais protocolada. Pelo contrário, o olfacto continua sem fronteiras. Um prolongar invisível da identidade. Entramos num elevador e há alguém que já lá esteve. Chegamos ao escritório e o ambiente denuncia quem chegou antes de nós. Cumprimentamos uma pessoa e ficamos com a sua presença colada à pele, como um intruso. Que direito temos de permanecer onde (...)

Cirque du Soleil, Lisboa. Eu estive lá.  Não foi a primeira, nem a segunda vez. Não será a última, espero. Miúdos, muitos. Adultos com o coração a transbordar de infância. Não saímos indiferentes. Saímos tocados. Como se alguém tivesse acendido uma chama esquecida. Mas não é só o espectáculo. As acrobacias. E os números que desafiam as leis da Física. São (...)

  Sonho muito. Tanto. Nunca sei se é uma maldição, uma bênção ou simplesmente normal. Acordo cansada... mas também fascinada. Porque estive a viver. Estive horas noutra vida — mais fluída, estranha, às vezes tão real.  Há pessoas que dormem como pedras. Depois, existem as como eu. Que passam as noites a saltar entre cenários, rostos desconhecidos, diálogos que nunca aconteceram. É quase como se a mente dissesse: o corpo vai descansar, mas eu ainda tenho uns quantos (...)

Há algo de fascinante nos aeroportos. Histórias que se cruzam. Sonhos. Despedidas. Lugares onde o tempo parece correr em dois ritmos. Para quem espera e para quem parte. Ponto de passagem, sim. Espaço funcional que nos leva de um lugar ao outro, também. Para mim [olhar atento] revela-se um cenário rico. Literário. Cada pessoa, cada porta de embarque. Um enredo.   O aeroporto é um organismo vivo que nunca dorme. Por entre malas e passos apressados, histórias começam e histórias (...)

O Jazz é absolutamente singular. Preenche um espaço. Sem atropelar. É subtil. Sofisticado. Fluído. Intenso.  Permite-nos desacelerar sem impor o silêncio absoluto. Um aliado do dia-a-dia.    Cria um ambiente propício à introspecção. À leitura. Ao trabalho. Ao raciocínio. Mas também ao mais simples. À criatividade e ao saber - estar. Saber - viver. Saber (...)

É tão bom fazer viagens de carro. Não as viagens longas. De férias. Planeadas com antecedência. Carregadas de malas e roteiros. Refiro-me às outras. As do dia-a-dia. As que faço sozinha. Com a cabeça em piloto automático. Em que simplesmente me deixo levar pela estrada. Aquelas em que entro no carro. Ligo o motor. Ajusto o banco. E sem pensar, já estou a caminho. Para parte nenhuma.    Sem que me aperceba, cheguei ao destino. Não me lembro do trajecto. Como é possível? (...)

Meus amigos urbanóides, hoje o tema é-me particularmente especial: a temida, mas invejável, Síndrome do Campo. Uma condição psicológica irreversível, que me toca, para alguns inexplicavelmente, há 15 anos. Não quero saber de cidades grandes. Centros comerciais. Filas intermináveis. Buzinas e ambulâncias a passar.   Um fenómeno sociológico que desafia o ideal de progresso.   Tenho repulsa ao trânsito. Campónio que é campónio não suporta a ideia de perder duas horas (...)