Setembro,

outra vez...

Setembro é aquele mês que entra de rompante. Como se alguém abrisse as janelas de manhã e decidisse que já chega de ar abafado. Não é bem um começo. Também não é um fim. É aquele intervalo em que se percebe que não dá para continuar em piloto automático. A rotina regressa. Há que fazer ajustes.

Adoro recomeços. Mas não aqueles cheios de promessas desmedidas. Adoro os recomeços domésticos. Os mais silenciosos. Abrir o armário e decidir que metade da roupa já não tem lugar. Separar o que não serve. Física e simbolicamente. Setembro é um inventário do que ainda cabe, do que já não encaixa, do que precisa de ganhar outro destino.

É também o mês das pequenas operações cirúrgicas na vida. Trocar o caos do frigorífico por prateleiras alinhadas. Descobrir que a gaveta dos cabos mortos pesa mais do que devia. Encarar que algumas questões funcionam como aquela camisa que comprámos em saldos: parecia boa ideia, mas nunca assentou bem. Setembro pede cortes frios.

Gosto da lógica que este mês impõe. Reorganizar a agenda. Redefinir a rotina. Inventar métodos novos para velhos problemas. É quando percebemos que um calendário colado na porta do frigorífico faz mais pela paz familiar do que dez conversas cheias de boas intenções. Ou que, afinal, acordar quinze minutos mais cedo muda o humor da casa inteira.

E há um detalhe engraçado. Setembro obriga-nos a admitir que crescemos. É o mês em que deixamos de caber em versões antigas de nós próprios, mesmo quando insistimos em guardá-las no fundo do armário. Quem recomeça, de verdade, não se organiza apenas por fora. Ajusta o filtro. O que entra, o que sai, o que merece espaço.

No fundo, Setembro é menos sobre recomeçar e mais sobre descartar. Não é acrescentar. É tirar o excesso até a vida respirar.